El día había amanecido gris, frío, lluvioso. Un manto denso de estratocúmulos ensombrecía el valle. La tierra del jardín estaba húmeda; en las hojas de la heliconia, la pasiflora, la pitanga y el rosal se acumulaban gotitas de agua. Mirándolo a través de las puertas de vidrio desde mi escritorio, el jardín me parecía triste, … Continue reading Zanate en claroscuro
El helecho me sorprendió mientras yo tendía mi traje de natación en el tendedero. Miré al muro trasero del patio de la casa que está cubierto de una enredadera que mis papás sembraron para embellecerlo, cubriéndolo de hojas finas de color verde oscuro. Atisbé un detalle que no esperaba. Un helecho había brotado y crecido … Continue reading La vida brota
Hoy disfruté con plenitud el ritual semanal de ir a hacer compras, y chinearnos con gusticos, en la Feria del Agricultor de Guadalupe. Es verano aún y las tardes de abril son soleadas y cálidas. Aunque ya cantan los yigüirros convocando al invierno, no han llegado las lluvias vespertinas de mayo. Por ello es posible … Continue reading Viernes de verano en la Feria del Agricultor
Terminé de leer en la Biblioteca Pública de Brooklyn al anochecer. Cerré mi libro, guardé mis cosas y salí. Pensaba atravesar el prado central de Prospect Park para regresar a casa. Pero cuando ingresaba al parque por la entrada principal, frente a Grand Army Plaza, un sutil magnetismo de la naturaleza me desvió hacia la … Continue reading El cantar de los mirlos
Daniel G. Campos 